02. Februar 2005, 20:33 Uhr, nggalai

Braun.

Der junge Mann sieht dem alten Mann verdutzt ins Gesicht. 'Wie meinen? Ich glaube, ich habe Sie missverstanden.' Er balanciert unsicher auf seinen neuen Stelzen und schluckt geübt einen Miniatur-Toaster herunter. Der alte Mann lächelt und tätschelt seine eigenen Stelzen, welche an die weiche Steinmauer gelehnt sind. Sie sehen aus, als ob sie schon seit Ewigkeiten nicht mehr das Gleichgewicht eines Pilgers herausgefordert hätten.

'Du bist was Du isst. Oder eher, was Du isst verringert was Du bist. Manchmal. Aber nicht immer. Wie oben, so unten.'

Der junge Mann nickt nachdenklich, während hinter ihm eine Horde Typographen von fleischhutbewehrten Pilgern zur Schlachtbank getrieben wird. Es ist ein kühler aber fröhlicher Tag, und die gurgelnden Laute der Frischfleischtypographen singen von Frühling und Morgensonne. Der junge Mann stutzt.

'Und was ist, wenn ich keine Miniatur-Toaster mehr zu mir nehme? Was bin ich dann?'

'Um das heraus zu finden,' sagt der alte Mann, 'bist Du hier. Auch Du wirst noch lernen, über dich zu lachen. Auch Du wirst noch lernen, die Absurdität deiner Position zu schätzen.'

Der junge Mann schüttelt den Kopf und wankt auf seinen neuen Stelzen davon. Vereinzelte Nägel fallen vom Himmel, aber das Wetter wird halten.

siebenkaes | 07. März 2006, 15:08 Uhr |

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