Jupien.
Das also
fällt in Flocken dick vom Himmel.
Ein unbestimmter
Franzose, weich und schön.
Der Name drängt sich in mein Ohr,
sich langsam bis ins Auge windend.
Rein und duftend, Zimt und Nelken.
Wie er sinkt. Mit jedem Stück
zergeht er mehr, und aus dem Trugbild,
dessen Schmied
ich selber bin, wird Wasser, wird Eis.
Klar und glänzend.
Jupien.
